tag:blogger.com,1999:blog-120050322011-07-28T12:38:20.153ZLucha sola, precoz y a su manera...Leonanoreply@blogger.comBlogger531100tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-84017548468437159302010-08-12T22:29:00.005Z2010-08-12T22:35:16.588Z

Los animales fueronimperfectos, largos de cola, tristes de cabeza. Poco a poco se fueron componiendo, haciéndose paisaje, adquiriendo lunares, gracia, vuelo. El gato, sólo el gato apareció completo y orgulloso: nació completamente terminado, camina solo y sabe lo que quiere. El hombre quiere ser pescado y pájaro, la serpiente quisiera tener alas, el perro es un león desorientado, el

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-53386168416433475102010-03-05T02:15:00.001Z2010-03-05T02:16:47.078Z

No sé, me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! –y en esto soy

Leonanoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-45932250179457163292010-01-19T14:59:00.003Z2010-01-19T15:03:42.556Z

   A veces, en el curso de un viaje, se escuchan y se cuentan historias de viajes. Parece que al partir el recuerdo de viajes anteriores se vuelve más vivo, y también que uno escucha y agradece más las historias que le cuentan, paréntesis de valiosas palabras en el interior del otro paréntesis temporal del viaje. Quien viaja puede permanecer en un silencio que será misterioso para los

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-47018218061687146152009-03-24T20:52:00.004Z2009-03-24T22:56:04.797Z

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que

Leonanoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-5242260352487624532009-03-02T00:51:00.004Z2009-03-02T00:56:50.609Z

Soy el Albatros que te esperaen el final del mundoSoy el alma olvidada de los marineros muertosque cruzaron el Cabo de Hornosdesde todos los mares de la tierraPero ellos no murieronen las furiosas olas,hoy vuelan en mis alas,hacia la eternidad,en la última grietade los vientos antárticosSARA VIALDic - 1992Monumento a los marinos muertos en las aguas del fin del mundo,CABO DE HORNOS , CHILE

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-44819840384543213982009-02-24T18:33:00.004Z2009-02-24T20:56:12.303Z

Y eres como un pretexto para que yo meditey yo soy un pretexto de pena que te infieres,y en medio esa tristeza de hombres y de mujeresque es casi todo cuanto la vida nos permite;pero tú y yo sabemos que cuando el mar se irrite,de toda esta comedia poblada de alfileresquedará la leyenda pequeña de dos seresque se amaron, aunque ello jamás nos resucite;ahora estamos logrando la imperfección,

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-73617729710087716062009-01-11T03:04:00.005Z2009-01-11T04:16:56.519Z

Porque yo no sé vivir sin dar la caraa la cruz del porvenir y del pasado.Porque aún me faltan muchos años paraser un ser humano como está mandado.Porque no me plegaré ante las plegariasde los falsos, de los que se creen normales.Porque no vivo ‘inter pares’, sino parias,desalmados, adiestrados, subnormales.Porque no permito que las pistas falsasme despisten de llegar al objetivo.Porque no rehuyo

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-10748059646421876052008-08-17T03:31:00.005Z2008-08-17T04:11:18.339Z

A las ocho del día en febreroaún es de noche.No hay aún luz en los vagones, sólooscuridad y aliento.No nos vemos: sentimosla compañía y el silencio.En el andén estalla la campana.Nos sobresalta la crueldad de un silbido.Tiemblan las sombras. Todo vuelvea un antiguo sentido.Nos dan la luz amarillenta y floja.Salimosde la oscuridad como del sueño:torpemente vivos.Éste es un tren de campesinos

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-48496702545153287652008-07-14T04:55:00.007Z2008-08-16T05:07:57.173Z

Donde fuiste feliz alguna vezno debieras volver jamás: el tiempohabrá hecho sus destrozos, levantandosu muro fronterizocontra el que la ilusión chocará estupefacta.El tiempo habrá labrado,paciente, tu fracasomientras faltabas, mientras ibasingenuamente por el mundoconservando como recuerdolo que era destrucción subterránea, ruina.Si la felicidad te la dio una mujerahora habrá envejecido u

Leonanoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-7452966657476266722008-07-14T04:45:00.006Z2008-07-14T05:49:12.099Z

They're selling postcards of the hangingThey're painting the passports brownThe beauty parlor is filled with sailorsThe circus is in townHere comes the blind commissionerThey've got him in a tranceOne hand is tied to the tight-rope walkerThe other is in his pantsAnd the riot squad they're restlessThey need somewhere to goAs Lady and I look out tonightFrom Desolation Row.Cinderella, she seems so

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-55837109400783022852008-03-18T18:18:00.005Z2008-03-18T19:24:25.076Z

Su mirada está del paso de las rejastan cansada, que no retiene ya objeto alguno.Para ella, es como si mil rejas hubieray detrás de las mil rejas ningún mundo.La marcha muelle de trancos dúctiles y reciosgirando de un ínfimo círculo en la nadaes como una danza de fuerza en torno a un centro,en que se yergue una voluntad narcotizada.Sólo a veces, permite en silencio la aperturaa la pupila el velo.

Leonanoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-50851236423559663622008-02-24T02:40:00.004Z2008-02-24T02:55:10.188Z

Los muertos están cada día más indóciles.Antes era fácil con ellos:les dábamos un cuello duro una florloábamos sus nombres en una larga lista:que los recintos de la patriaque las sombras notablesque el mármol monstruoso.El cadáver firmaba en pos de la memoria:iba de nuevo a filasy marchaba al compás de nuestra vieja música.Pero qué valos muertosson otros desde entonces.Hoy se ponen

Leonanoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-40283990978096813612007-04-16T20:39:00.000Z2007-12-30T19:20:24.030Z

Salió el otro día en la tele: un aprisco de ovejas tras la incursión nocturna de una jauría de perros asilvestrados. Impresionaba el desconcierto desolado de los pastores junto a los pobres animales muertos o moribundos, acurrucados con el cuello deshecho, la carne viva y ensangrentada, aún palpitante, al descubierto. Como si en vez de perros se hubiera colado en el corral, por la noche, un grupo

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-84353140861027700612007-01-27T05:33:00.000Z2007-01-27T20:17:28.790Z

Todo el mérito es tuyo; tienes mi palabra de honor. Quizá el botín de tan larga campaña –y lo que te queda todavía– no sea lo dorado y brillante que uno espera cuando la inicia, a los doce o trece años, con los ojos fascinados de quien se dispone a la aventura. Pero es un botín, es tuyo, es lo que hay, y es, te lo aseguro, mucho más de lo que la mayor parte de quienes te rodean obtendrán en su

Leonanoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-81530798538637602702007-01-13T03:59:00.000Z2007-01-13T04:30:08.442Z

Le Rois de Suède et de Norvège, après avoir vi- sité Saint-Jean-de-Luz s'est rendu à Hendaye et à Fonterrabie. En arrivant sur le sol espagnol, il a crié: «Vive l'Espagne!» Le Figaro, mars 1899.Así, sire, en el aire de la Francia nos llegala paloma de plata de Suecia y de Noruega,que trae en vez de olivo una rosa de fuego. Un búcaro latino, un noble vaso griegorecibirá el regalo del país de

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1160749178456547592006-10-13T14:13:00.000Z2007-04-02T16:46:08.362Z

En 1971, motivados por su visión de un mundo verde y pacífico,una docena de jóvenes alquiló un pequeño y frágil barco pesquero,el Phyllis Cormack. Zarparon de Vancouver, Canadá, rumbo a la islade Amchitka, en Alaska, donde Estados Unidos planeaba realizar unensayo nuclear. La idea era introducirse al área de la detonación,como "testigos", en protesta pacífica contra esta clase de pruebas.Ellos

Leonanoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1157250617090147692006-09-03T02:26:00.000Z2006-09-03T02:33:24.266Z

El cuento es muy sencillousted nacecontempla atribuladoel rojo azul del cieloel pájaro que emigrael torpe escarabajoque su zapato aplastaravaliente usted sufrereclama por comiday por costumbrepor obligaciónllora limpio de culpasextenuadohasta que el sueño lo descalificausted amase transfigura y amapor una eternidad tan provisoriaque hasta el orgullo se le vuelve tiernoy el corazón proféticose

Leonanoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1149564865620625802006-06-06T03:19:00.001Z2008-03-18T18:32:48.469Z

—Oh, sí —dijo el doctor Phineas Welch—, puedo invocar los espíritus de los muertos ilustres.Estaba un poco ebrio, de lo contrario no lo habría dicho. Pero no estaba mal embriagarse un poco en la fiesta anual de Navidad.Scott Robertson, el joven profesor de literatura, se ajustó las gafas y miró a derecha e izquierda para cerciorarse de que nadie oyera.—Vamos, doctor Welch.—Hablo en serio. Y no

Leonanoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1147046608427740802006-05-07T23:57:00.000Z2006-05-08T00:32:32.213Z

Apoyada en mi hombro eres mi ala derecha. Como si desplegaras tus suaves plumas negras, tus palabras a un cielo blanquísimo me elevan. Exaltación. Silencio. Sentado estoy a mi mesa, sangrándome la espalda, doliéndome tu ausencia. MANUEL ALTOLAGUIRRE

Leonanoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1144546878845580652006-04-09T01:08:00.000Z2006-05-08T00:33:27.980Z

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o

Leonanoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1139499762065457002006-02-09T15:30:00.001Z2008-03-18T18:38:43.243Z

Título completo: “Una modesta proposición para prevenir que los niños de los pobres de Irlanda sean una carga para sus padres o el país, y para hacerlos útiles al público”Es un asunto melancólico para quienes pasean por esta gran ciudad o viajan por el campo, ver las calles, los caminos y las puertas de las cabañas atestados de mendigos del sexo femenino, seguidos de tres, cuatro o seis niños,

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1138736632585537662006-01-31T19:39:00.000Z2006-01-31T19:53:57.520Z

Miá, Celipe, ¡que gusto!, tres manojosdéspigas repañás en un instante;dende misa mayor al meyodía,tres manojos lo mesmo que tres jaces.Y ná más. Tú trebaja,que yo barro p´alantrey presto jorraremos pa la suertelos cuatro mil riales.Y ná más. Que rechiflen y reguñan,cavilando burrás los jolgazanes,iciendo que los probes mueren jartosde trebajo y de jambre;¡ellos si que revientan de su rabialo

Leonanoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1136440577878511262006-01-05T05:55:00.000Z2006-01-06T02:05:34.280Z

Un ejército de sueños blancos y rojos galopa por el cielo, invisible y misterioso. Las nubes y el viento van pasando y ordeno en ellos mis susurros y lamentos. Son susurros de amor puro y lamentos de frío y soledad. Y yo me quedo estacionado con mi cuerpo en estas sierras de nieves y de lumbres. Mas mis sueños van contigo, viento fresco y nube algodonada. Llevadme con vosotros a tierras

Leonanoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1135630716165741192005-12-26T19:09:00.000Z2005-12-26T20:58:36.176Z

¿Mi musa? Es un diablillocon alas de ángel.¡Ah, musilla traviesa,qué vuelo trae!Yo suelo, caballeroen sueños graves,cabalgar horas luengassobre los aires.Me entro en nubes rosadasbajo a hondos mares,y en los senos eternoshago viajes.Allí asisto a la inmensaboda inefable,y en los talleres huelgode la luz madre;¡Y con ella es la oscuravida, radiante,y a mis ojos los antros¡son, nidos de ángeles!Al

Leonanoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1134732327688514822005-12-16T11:18:00.000Z2005-12-26T04:39:13.686Z

Pa `yez kuit pell arc`hanPoan braz `meus em c`halonPa `nout ket amañNellan `mui tennañ va alanRe vraz eo ar vankPa `yez kuit pell arc`hanLA FAMILIA ISKARIOTEDiccionario Bretón-Francés

Leonanoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1134096051088605002005-12-09T02:32:00.001Z2008-03-18T18:48:54.195Z

Un hombre llamó a la puerta del rey y le dijo, Dame un barco. La casa del rey tenía muchas más puertas, pero aquélla era la de las peticiones. Como el rey se pasaba todo el tiempo sentado ante la puerta de los obsequios (entiéndase, los obsequios que le entregaban a él), cada vez que oía que alguien llamaba a la puerta de las peticiones se hacía el desentendido, y sólo cuando el continuo

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1133835898201491172005-12-06T01:52:00.000Z2005-12-06T06:36:45.750Z

Oh Capitán, mi Capitán:nuestro azaroso viaje ha terminado.Al fin venció la nave y el premio fue ganado.Ya el puerto se halla próximo,ya se oye la campanay ver se puede el pueblo que entre vítores,con la mirada sigue la nao soberana.Mas ¿no ves, corazón, oh corazón,cómo los hilos rojos van rodandosobre el puente en el cual mi Capitánpermanece extendido, helado y muerto?Oh Capitán, mi Capitán:

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1130777317467867682005-10-31T16:33:00.000Z2005-10-31T17:32:51.726Z

Pero ¿qué son las armas: qué pueden, quién ha dicho?Signo de cobardía son: las armas mejoresaquellas que contienen el proyectil de huesoson. Mírate las manos.Las ametralladoras, los aeroplanos, pueblo:todos los armamentos son nada colocadosdelante de la terca bravura que resoplaen tu esqueleto fijo.Porque un cañón no puede lo que pueden diez dedos:porque le falta el fuego que en los brazos

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1127182291268429272005-09-20T01:56:00.000Z2005-10-31T17:34:32.306Z

IJue´n la joya de las Torbiscas una siesta,cuando´l sol achicharraba;una sieta qu´entumía los sentiosel bochorno de la calda;sin arrullos de las tórtolasni continos sonsonetes de chicharras,sin triníos de cogutasy sin roncos gurrapeos de las ranas;una siesta pa dormía baj´un chopo,paz´arriba, junt´al agua.Tan siquieralos oidos barruntaban,con la zumba de los negros moscardonesy las negras

Leonanoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1126508554534888152005-09-12T06:50:00.000Z2007-12-30T19:21:10.364Z

...tan cortos como suspiros,como el inicio de un gesto,como la insinuación de una sonrisa,como el primer instante de un sueño.Seré breve.Breve como las palabras no pronunciadas,como las miradas de entendimiento entre dos cómplices,como la caricia de ánimoo el beso en la mejilla.Breve como los cuentos que caben en una manoo los que desaparecen en la segunda hoja.JOSÉ MANUEL FERNÁNDEZ

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1126505538783419342005-09-12T05:54:00.000Z2005-09-12T06:49:30.796Z

Se trataba de un muchacho corriente: en los pantalones se le formaban rodilleras, leía historietas, hacía ruido cuando comía, se metía los dedos a la naríz, roncaba en la siesta, se llamaba Armando Corriente en todo menos en una cosa: tenía Otro Yo.El Otro Yo usaba cierta poesía en la mirada, se enamoraba de las actrices, mentía cautelosamente, se emocionaba en los atardeceres. Al muchacho le

Leonanoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1126140087458779222005-09-08T00:27:00.000Z2005-09-08T00:43:22.063Z

Convertir la palabra en la materia donde lo que quisiéramos decir no pueda penetrar más allá de lo que la materia nos diría si a ella, como un vientre, delicado aplicásemos, desnudo, blanco vientre, delicado el oído para oír el mar, el indistinto rumor del mar, que más allá de ti, el no nombrado amor, te engendra siempre.JOSÉ ÁNGEL VALENTE

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1126139048378237752005-09-08T00:18:00.000Z2005-09-08T00:25:34.666Z

Empuja el corazón,quiébralo,ciégalo,hasta que nazca en élel poderoso vacíode lo que nunca podrás nombrar.Sé, al menos,su inminenciay quebrantado huesode su proximidad.Que se haga noche. (Piedra,nocturna piedra sola.)Alza entonces la súplica:que la palabra sea sólo verdad.JOSÉ ÁNGEL VALENTE

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1125367991846675042005-08-30T02:07:00.000Z2005-08-30T02:17:11.736Z

Ojalá que las hojas no te toquen el cuerpo cuando caigan,para que no las puedas convertir en cristal.Ojalá que la lluvia deje de ser milagro que baja por tu cuerpo.Ojalá que la luna pueda salir sin ti.Ojalá que la tierra no te bese los pasos.Ojalá se te acabe la mirada constante,la palabra precisa, la sonrisa perfecta.Ojalá pase algo que te borre de pronto,una luz cegadora, un disparo de

Leonanoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1124897137105274222005-08-24T15:11:00.000Z2005-08-24T15:35:13.050Z

Si el mar es infinito y tiene redes,si su música sale de la ola,si el alba es roja y el ocaso verde,si la selva es lujuria y la luna caricia,si la rosa se abre y perfuma la casa,si la niña se ríe y perfuma la vida,si el amor va y me besa y me deja temblando¿Qué importancia tiene todo eso,mientras haya en mi barrio una mesa sin patas,un niño sin zapatos o un contable tosiendo,un banquete de

Leonanoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1124835751467689282005-08-23T22:19:00.000Z2005-08-24T14:58:52.930Z

Hace mucho tiempo que tenía ganas de escribir cualquier cosa con estetítulo.Hoy, que se me ha presentado ocasión, lo he puesto con letras grandesen la primera cuartilla de papel, y luego he dejado a capricho volar la pluma.Yo creo que he visto unos ojos como los que he pintado en esta leyenda. No sési en sueños, pero yo los he visto. De seguro no los podré describir tales cualesellos eran:

Leonanoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1123857515306698562005-08-12T14:32:00.000Z2005-08-13T04:59:06.223Z

Con la pata coja colgando, despojo de una pedrada, pasó el perro por mi lado. Un perro de pobre casta, uno de esos, callejero, pobre de sangre y de estampa, que nacen en los rincones de perras tristes y flacas, condenados a comer basura de plaza en plaza, que de pequeños, por lo fino y ágil de la infancia, baloncitos de peluche, tibios bolones de nácar los acurrucan, los miman, los sacan al sol,

Leonanoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1118800801559336202005-06-15T01:53:00.000Z2005-06-15T02:00:01.576Z

El artista es creador de belleza.Revelar el arte y ocultar al artista es la meta del arte.El crítico es quien puede traducir de manera distinta o con nuevos materiales su impresión de la belleza. La forma más elevada de la crítica, y también la más rastrera, es una modalidad de autobiografía.Quienes descubren significados ruines en cosas hermosas están corrompidos sin ser elegantes, lo que es un

Leonanoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1115844435755568792005-05-11T20:42:00.000Z2005-05-11T20:47:15.760Z

EDGAR:Ser lo peor, lo más bajo y humillado de la suerte,es tener una esperanza, vivir sin miedo.El cambio doloroso es la caída;de lo peor se va al júbilo. Con que, bienvenido,aire inmaterial que ahora abrazo.El desdichado al que empujaste a lo peorno debe nada a tus ráfagas.El Rey Lear, SHAKESPEARE

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1115414039622457732005-05-06T21:10:00.000Z2005-05-06T21:13:59.633Z

‑‑Noventa y ocho... noventa y nueve... ¡cien! ‑Gloria retiró su mórbido antebrazo de delante de los ojos y permaneció un momento parpadeando al sol. Después, tratando de mirar en todas direcciones a la vez, avanzó cautelosamente algunos pasos, apartándose del árbol contra el que se apoyaba.Estiró el cuello, estudiando las posibilidades de unos matorrales que había a la derecha y se alejó unos

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1115241478774139872005-05-04T21:14:00.000Z2007-12-30T19:22:20.437Z

Algo de sabio, de poeta, de locoy de músico, de amigo, de idiotade amante, de miedo, de compatriota,de niño, tengo de todos un poco.De loco, sobre todo de locura,los corazones sanos se doctoranporque sólo los locos se enamoran,guarda luto apenado la cordura.De sabio, sólo sé que no sé nadacallando la sabiduría elijosolo los necios la creen encontrada.De poeta, en su letra busco cobijoque de

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1114549160697486632005-04-26T20:58:00.000Z2005-04-26T20:59:20.696Z

Nací a muy temprana edad.Dejé de ser analfabeta a los tres años,virgen, a los dieciocho,mártir, a los cincuenta.Aprendí a montar en bicicleta,cuando no me llegabanlos pies a los pedales,a besar, cuando no me llegabanlos pechos a la boca.Muy pronto conseguí la madurez.En el colegio,la primera en Urbanidad, Historia Sagrada y Declamación.]Ni Álgebra ni la sor Maripili me iban.Me echaron.Nací sin

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1114548688571156992005-04-26T20:29:00.000Z2005-04-26T20:51:28.573Z

-No me gusta cuando callas, quizás, porque, razón no le falta al poeta, estás como ausente. A pesar de la cercanía ya veo el mundo que quieres que nos separe. Y no me importa. Te quiero e iré donde tu vayas. No soporto la idea de volver a una vida sin ti, sin tu sonrisa, sin tus besos. ¿Ves cómo no me gusta cuando callas?. Porque este silencio que ahora nos envuelve rompe todos los años vividos.

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1114407707511262582005-04-25T05:41:00.000Z2005-04-26T20:52:01.396Z

Oooh La Canción del Burro PanderoRebuzna Romay las ilusiones perdidas son las ilusiones hozadas.Los rebuznos de las campanas urbi et orbeson la base de las virtudes.El Gran Mono Contrahechorebuzna siemprey beatifica sin ton ton tonni son son sonrepicando las caireles:mientras no se da todono se da nada.El hombre es dichosoporque sabe que es infelizestá sodomizado por la g.de d.y sabe que la

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1114353219868369422005-04-24T14:13:00.000Z2005-04-26T20:52:27.806Z

Cerrar podrá mis ojos la postrerasombra que me llevaré el blanco día,y podrá desatar esta alma míahora a su afán ansioso lisonjera;Mas no, de esotra parte, en la ribera,dejará la memoria, en donde ardía:nadar sabe mi llama la agua fría,y perder el respeto a ley severa.Alma a quien todo un dios prisión ha sido,venas que humor a tanto fuego han dado,médulas que han gloriosamente ardido:Su cuerpo

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1113916369473700672005-04-19T12:58:00.000Z2005-04-26T20:53:00.786Z

Era un calabozo húmedo y frío, Lord Vinhelm sabía que en esa parte del castillo lo encontraría. Descendió uno a uno los peldaños de la derruida escalera de caracol que lo llevaría a la cripta secreta de la familia. Él era el único sobreviviente del grupo que atacó el castillo en la mañana. Sus compañeros habían muerto en la pelea con los guardias, los siervos de la bestia a la que venían a

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1113915126313268552005-04-19T12:35:00.000Z2005-04-26T20:53:25.793Z

Nadie puede dudar de que las cosas recaen. Un señor se enferma, y de golpe un miércoles recae. Un lápiz en la mesa recae seguido. Las mujeres, como recaen. Teóricamente a nada o a nadie se le ocurría recaer pero lo mismo está sujeto, sobre todo porque recae sin conciencia, recae como si nunca antes. Un jazmín, para dar un ejemplo perfumado. A esa blancura, ¿de dónde le viene su penosa amistad con

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1113781123619638892005-04-17T23:37:00.000Z2005-04-26T20:56:05.776Z

Dejemos las cosas claras. En este país ruin e insolidario, y en lo que a mí se refiere, las banderitas e himnos nacionales, regionales y locales, los villancicos navideños, las salves marineras y rocieras, las jotas a la Pilarica o a San Apapucio, los pasos de Semana Santa y la ola en los estadios cuando juega la selección tal o la cual, se los pueden guardar algunos donde les alivien. Cuando

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1113348527942882382005-04-12T22:55:00.000Z2005-04-26T20:55:37.556Z

A tras horas pienso con hilosque mueven el viento a bailey encienden cenizas que a siglosperecieron como animales,y fundía la parca presenciadel movimiento en la estanciarecordándonos la esenciade un beso sin importancia.Gota a gota, en insitencia, las horas se carcomían unas a otras las uñas, repelían a sus hijos menudos y menudeaban como locas gritando y ansiando los compases más plenos de

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1113082722277071932005-04-09T21:25:00.000Z2005-04-26T20:55:16.953Z

. . . Museo arqueológico de Madrid, a media mañana. Acabas de echarle un vistazo a la estupenda exposición sobre el faraón Tutmosis III y te dispones a dar una vuelta por las salas del museo. Delante de ti camina una pareja de jóvenes con buen aspecto: diecinueve o veinte años, barbita y gafas él, morena y guapa ella, con el catálogo de Tutmosis bajo el brazo. Hasta el más obtuso comprende que

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1112978035271074722005-04-08T16:21:00.000Z2005-04-26T20:54:43.833Z

.Soy como esa isla que ignoradaLate acunada por árboles jugosos-en el centro de un marque no me entiende,rodeada de NADA,sola solo-.Hay aves en mi isla relucientesY pintadas por ángeles pintores,Hay fieras que me miran dulcemente,Y venenosas flores.Hay arroyos poetasY voces interioresDe volcanes dormidos.Quizá haya algún tesoroMuy dentro de mi entraña.¡Quién sabe si yo tengodiamante en mi montaña

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1112968536220798212005-04-08T13:52:00.000Z2005-04-26T20:54:13.473Z

Se diría que aquella singular trinchera no se la regalaba nadie, sino que la conquistaba palmo a palmo.Además de los perros, me gustan los críos pequeños. Me refiero a los de cuatro, cinco años, o así. Apurando mucho, llego hasta los de siete u ocho. A partir de ahí empiezan a parecerse demasiado a los adultos en que tarde o temprano se convertirán. Deberíamos liquidarlos a esa edad, dice un

Leonanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12005032.post-1112915078467880292005-04-07T23:03:00.000Z2005-04-26T20:53:56.680Z

. Conozco a una niña, o jovencita, de doce años, muy sensibilizada con la cosa ecológica. Aire libre, deporte, piel morena, piernas largas: muy prometedora en todos los sentidos. Lee mucho, ve buenas películas en el cine y en la tele, y poco a poco ha adquirido la convicción de que el planeta ya no sólo nunca volverá a ser azul sino que se está yendo a tomar por saco a toda prisa y de muy mala

Leonanoreply@blogger.com1